Теплом казенных ватт

                           полузабытой лампы

Вечерний мой маршрут

                           согрет едва - едва,

Но возникает дух

                           присутствия таланта

Маэстро, чья душа,

                           в творении жива.

 

Немой портал хранит

                           мещанское барокко.

Вечерний фрак его

                           из бархатных теней.

Не измерял никто

                           потертостей порога

И кривизну перил,

                           и массу фонарей.

 

Я замедляю шаг

                           и ощущаю кожей

Шершавый говор слуг

                           и гладкий смех гостей.

Тот зодчий был поляк,

                           и дом был польским тоже

От "тех еще времен"

                           до "этих самых дней".

 

Не пострадал фасад 

                           от бешенства тротила,

И флюгер пережил 

                           удар взрывной волны.

Безумная война

                           зачем-то пощадила

Творение ума

                           под кровлей тишины.

 

И силуэт ворот

                           немым переживаньем

Под ноги тень кладет —

                      — причудливый шаблон.

И, кажется, хранит

                           коллекцию названий

От "этих самых дней"

                           "до тех еще времен"