Пожалей меня, мама, родная скупая природа.
Я — неверный твой сын, почитатель мерцающих стран,
Расположенных за непорядковым временем года
С невозможностью слов гололёд и снега, и туман.

​

Я люблю перегретые солнцем дороги из камня
И печатки руин от престолов бессмертных богов,
Голос ветра сухого и гомон базаров гортанных,
Запах дыма вечернего из караванных дворов.

​

Драгоценное миро в бутылочках из алавастра,
Золотые монеты, зашитые в полах одежд,
И клинок из Дамаска, что выковал опытный мастер
И украсил цитатою для вразумленья невежд.

​

То ли дюжину жизней провёл я под небом Синая,
То ль еще одну светит у стен Эстемоа прожить.
Я не знаю, пошто не милы мне берёзы, не знаю...
Но надеюсь, ты сможешь понять меня и отпустить.

​

Оплачу по счетам все долги тебе, родина-мама.
Без согласия сердца не принято сердце целить.
Не кори не чинившего врат деревянного храма. 
Похвали меня, мама, за то, что умею любить.